¿Has sentido (en la noche, cuando reina la sombra)
un tictoc apasionado y profundo en ti, la clara rotura
la urgencia de reparación?
Algo está mal pero aun funciona el mundo. Se sigue
hasta que.
[Estoy cansada. Pero todos lo estamos, ¿no? Sólo que yo no hago nada]
Hasta que vibra algo del exterior, algo de fuera pero que está dentro
Dan igual los lugares, algo resuena
Regresa la Herida Original y golpea, sangra, grita
rasga, bulle, rompe, corta
destroza, aúlla, llora, pero no mata.
Las cicatrices no sanan, lo vi en una película.
Las pesadillas no se evaden y el presente no es
más que una fina repetición, un remake disfrazado
y no queda más que esperar, esperar, esperar
Cansado y casi sin vida, el perdón, la esperanza de un futuro
en que el olvido llegue a salvarnos, ese irresponsable
pero bálsamo de perdón al final.
[Nunca más querría escribirte a ti, juré que no lo haría pero no puedo parar y cada vez que escribo es por ti, porque solo escribo desde la herida de abandono que me dejaste, el amor no me saca letras y es terrible, pero al fin y al cabo aquí está. Lo peor es que de seguro duermes o te drogas tan alegre y tu sí, sin memoria, mientras que yo no puedo a veces con mi vida. Y no te odio, sólo quiero que sepas el precio grandísimo de tu felicidad, la sangre bulle en esta cicatriz falsa, fantasma.]
